Заметки

Мне 21. И здесь я буду писать о моих попытках завести отношения

    Сегодня заметила, что у меня нет старых фотографий. Не тех которые мама хранит в альбоме на полочке. А относительно новых, но старых.
    С появлением такого разнообразия электроники и скоростью изменений происходящих в жизни. Так уж сложилось, что мало кто способен найти время на такую мелочь как сохранить фотографии на диск или флешку. Меняешь компьютер, ноутбук, телефон и постепенно теряешь все больше, когда-то имевших значение, фотографий.
    Пустяк, который по сути не заслуживает столько внимания, заставил меня сегодня почувствовать  себя совершенно растерянной. Я уже не могу быть уверенной в том что знаю себя, и знаю какой была раньше.Часть истории моей жизни оказалась украденной, где то в чужих руках. Часть умирает на задворках памяти старенького компьютера, сердце которого вот-вот остановится.
   Я знаю что переживу без этих фотографий. Это лишь отчаянная попытка сохранить воспоминания, на мгновение окунуться в атмосферу прошлого, вспомнить интересные моменты.

Я уже не я.

   Такое ужасное состояние, когда не живешь, а существуешь. Когда просыпаешься без особого энтузиазма, с мыслью "Поскорей бы он закончился, этот гребаный день". Проживаешь его с такой фальшивой улыбкой, типа тебе не всё равно. Спрашиваешь как дела не потому, что интересно, а просто по привычке.
   Не помню когда последний раз рисовала. Звучит так по детски, но раньше я очень любила рисовать. Это же все-таки какая то часть меня и я не могу так просто с этим смириться. Хотя кто мне мешает просто сесть и рисовать. Но нет того вдохновения, что ли?, не стоит у меня на это дело. И не то что бы я как то особенно хотела рисовать, просто раньше я это делала и мне нравилось.
   Раньше я пересматривала "Вечное сияние чистого разума" хотя бы раз в месяц, каждый раз плакала и становилось так легко. До сих пор люблю этот фильм, но не хочу смотреть. Даже когда включаю, как то не сростается посмотреть. Такая ерунда и с другими фильмами которые раньше любила. Я их больше не люблю.
   Меня даже тошнит от моей музыки.
   Но что же я люблю?
   Неужели это та самая "взрослая жизнь" о которой все так мечтали в детстве? Стоит только съехать от родителей и сразу столько проблем, которые попросту забивают тебе всю голову.     Раньше голова была не занята бытовыми вопросами, было время сесть рисовать, посмотреть десять раз один и тот же фильм, выбрать новой музыки. А теперь думаешь о том, что приготовить, как распорядиться деньгами, когда постирать, что надо купить. А ещё надо не забывать учиться.
   И такой ложишься спать, думаешь о том что надо сделать завтра. Вспоминаешь не забыл ли что то сдать или куда то сходить. Засыпаешь под утро и просыпаешься всё с той же ужасной мыслью. 

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.

Двадцать первое. Ночь. Понедельник. 
Очертанья столицы во мгле. 
Сочинил же какой-то бездельник, 
Что бывает любовь на земле. 

И от лености или от скуки 
Все поверили, так и живут: 
Ждут свиданий, бояться разлуки 
И любовные песни поют. 

Но иным открывается тайна, 
И почиет на них тишина… 
Я на это наткнулась случайно 
И с тех пор все как будто больна

(А.Ахматова)

...

Обретение утраченного - мед, что слаще новых ощущений. Любовь - это все и ничего. Она подобна ветру  не может проникнуть туда, где наглухо закрыты окна и двери.

ДЕБЮТ

1

Сдав все экзамены, она
к себе в субботу пригласила друга;
был вечер, и закупорена туго
была бутылка красного вина.

А воскресенье началось с дождя;
и гость, на цыпочках прокравшись между
скрипучих стульев, снял свою одежду
с непрочно в стену вбитого гвоздя.

Она достала чашку со стола
и выплеснула в рот остатки чая.
Квартира в этот час еще спала.
Она лежала в ванне, ощущая

всей кожей облупившееся дно,
и пустота, благоухая мылом,
ползла в нее, через еще одно
отверстие, знакомящее с миром.

2

Дверь тихо притворившая рука
была - он вздрогнул - выпачкана; пряча
ее в карман, он услыхал, как сдача
с вина плеснула в недрах пиджака.

Проспект был пуст. Из водосточных труб
лилась вода, сметавшая окурки.
Он вспомнил гвоздь и струйку штукатурки,
и почему-то вдруг с набрякших губ

сорвалось слово (Боже упаси
от всякого его запечатленья),
и если б тут не подошло такси,
остолбенел бы он от изумленья.

Он раздевался в комнате своей,
не глядя на припахивавший потом
ключ, подходящий к множеству дверей,
ошеломленный первым оборотом. 

1970

Иосиф Бродский

я полюбила Вас

Медленно, верно газ
Плыл по уставшей комнате
Не задевая глаз,
Тех, что Вы вряд ли вспомните.

Бился неровно пульс,
Мысли казались голыми.
Из пистолета грусть
Целилась прямо в голову.

Строчки летели вниз,
Матом ругались дворники.
Я выбирала жизнь,
Стоя на подоконнике.

В утренний сонный час,
В час, когда все расстаяло,
Я полюбила Вас,
Марина Цветаева